спб

Верхний пост -- гибрид огородного пугала и таблички "Добро пожаловать"

Этот журнал ведётся почти весь в режиме "friends only" -- во-первых, потому, что он очень личный, во-вторых, чтобы не приходили боты.
Наружу выкладываются только стихи и объявления.

Под замком пишу заметки о радостях и не очень, о моём семействе, путешествиях, снах, музыке, встреченных людях, языках, картинках, переводе, сексе, книжках, фильмах, лгбт, рукоделии. Спектр тем, выходит, широкий, но на самом деле это очень домашний и субъективный журнал; ни на путеводитель, ни на культурное обозрение он не тянет.


Collapse )
Užupis

***

відповіді туманні
світові притаманні

на книзі ворожиш — дива риболова —
вірші, ніби верші, тягнеш з глибин:
може, потрапив туди хоч один
сріблястий карасик жаданого слова

витягуєш сук корчуватий
і як його, в біса, читати

подивишся вгору, спитаєш димар —
той видихає фігури примар,
мов незбагненні промови,
у небо пусте зимове
Autumn Anxiety

Colm Quigley

Morin, blushing in the most unbecoming way, put the fiddle, né violin, up to his chin once again. Paused. Then drew the bow across the strings.

What came out surprised them all. A Celtic lament left the bow, left the violin, left the agent. It filled the cabin, filled the rafters. Almost into the corners. The simple tune swirled around them like colors and delicious meals and conversation. And it  lodged in their chests. Not their ears, not their heads. But their hearts. Slow, dignified, but buoyant. It was played with confidence. With poise.

Agent Morin had changed. His loose-limbed awkward body contorted perfectly for the violin, as though created and designed for this purpose. To play. To produce this music. His eyes were closed and he looked the way Gamache felt. Filled with joy. Rapture even. Such was the power of this music. This instrument.

And watching his agent the Chief Inspector suddenly realized what Morin reminded him of. A musical note. The large head and the thin body. He was a walking note, awaiting an instrument. And this was it. The violin might be a masterpiece, but Agent Paul Morin certainly was.

After a minute he stopped and the music faded, absorbed by the logs, the books, the tapestries. The people.
“That was beautiful,” said Superintendent Brunel.
He handed the violin to her. “It’s called ‘Colm Quigley.’ My favorite.”
As soon as the violin left his hand he went back to being the gangly, awkward young man. Though never again totally that for the people who had heard him play.

Louise Penny. The Brutal Telling.

bubamara

(no subject)

Вопрос залу.

Я правильно понимаю, что любые гранты на учебу или на творческие проекты выдаются только тем, кто принадлежит к академическому миру (студенты, аспиранты, доктора наук, преподаватели, научные сотрудники) -- даже если речь идёт, например, о музыке?

Это я тут сидела думала -- у меня есть несколько крупномасштабных мечт, и одна из них связана с тем, чтобы поехать кое-куда поучиться музыке, но это не в учебном заведении, а частные занятия с учителем (и он тоже не преподаватель из вуза, а просто музыкант), и стоит это в общем довольно дорого, и я подумала -- а что если податься на какой-нибудь культурный грант для aspiring musicians в Европе.

И вот я сидела читала-читала про разные возможные варианты, разные фонды, дающие деньги на продвижение культуры и всё такое. И, судя по всему, они только для тех, кто или студент университета, или аспирант, или участник какой-нибудь межвузовской программы, или организация (например: театр, художественная студия, ансамбль) -- а на "я хочу сама по себе поехать туда-то и брать частные уроки у музыканта" никто никакой грант не даст по определению. Да?
bubamara

не брюзжания, но предупреждения пост

Сразу оговорюсь, что в вопросах прикида, моды, личного стиля я очень и очень расслабленна -- считаю, что человек может ходить хоть с лиловой косой до пят, хоть в лаптях на шпильках, хоть в плавках и на роликах, на здоровье.
Это не значит, что мне самой так уж бурно нравятся все существующие облики и тренды -- да нет, у меня конечно есть свои предпочтения, и очень многое лично мне чуждо, неинтересно, и я бы сама тот или иной прикид для себя не выбрала. Но при этом я никогда не буду чмырить другого человека за то, что он тот же самый прикид для себя -- выбрал.

(Моя бабушка Вета так и не смирилась с тем, что я, будучи взрослой 25-летней барышней, хожу по городу в ярко-зелёной шрековской шапочке с рожками, но мне эта шапочка доставила немало радости и прослужила не один сезон). И меня раздражают ханжеские замечания вроде того, которое отпустила когда-то моя бывшая приятельница -- "за ношение угг я бы лишала гражданства"; собственно, в конечном итоге мы перестали общаться именно из-за этой черты её характера (и дело совершенно не в том, нравятся ли мне угги -- мне, может, вовсе и не нравятся, но это мудаческий тон). И точно также меня бесят body-shaming комментарии вроде "постыдилась/постыдился бы носить этакую одежду с этакой фигурой, такое прятать надо" -- это им самим должно быть стыдно за такие оскорбительные замечания, а человек пусть носит то, в чём ему комфортно. И я горжусь нашим винницким брендом "Мокша", который, среди прочего, шьёт прекрасные мужские юбки (не килты, просто мужские юбки).


ALL THAT SAID, за последние несколько недель я три раза у разных людей, находящихся в Америке, Литве и Украине, наткнулась на упоминание новой стрёмной тенденции -- носить контактные линзы, из-за которых глаза становятся полностью чёрными, включая белки. То есть это как если бы у человека вообще белков глаз не было, всё сплошняком чёрное.

(Update: вот только что рассказали: и не только чёрное, такие штуки делают любого цвета, бывает что наоборот глаз полностью белый, без зрачка).

И вот от такого можно реально сердечный приступ схлопотать, и я говорю вовсе не об "оскорблённом эстетическом чувстве", а именно о страхе: это как увидеть человека без лица. Даже мне, вполне здоровой молодой кобыле, от сильного страха порой становится физически плохо вплоть до обморочного состояния, а что уж говорить о людях со слабой сердечно-сосудистой системой, особенно пожилых. И я думаю, что если человек, который не в курсе этого тренда с контактными линзами, увидит рядом на скамейке такого чувака "без глаз", ему от ужаса очень даже может поплохеть. Меня бы совершенно точно в такой ситуации скрутило физическим ужасом.

Поэтому пишу этот пост как некое предупреждение: да, есть такая новая мода, будьте готовы.

Užupis

***

Уж такой свирепый рассветный озноб
получаешь, ночь не поспав —
вся трясётся твоя основа основ,
дребезжит, как посудный шкаф.

Сновидение — хрупкая ткань весьма,
и не лучшая из защит,
но и самая прочная явь без сна
расползётся, по швам затрещит.

Что из них изнанка, а что лицо —
нынче не у кого спросить,
но тебе это драное пальтецо,
словно кожу, носить не сносить.
phyllohoppla bambola

экологичные предметы личной гигиены

Давно хотела тут написать на эту не самую аппетитную тему, вот пишу.

Я продолжаю потихоньку искать достойную замену всяким неэкологичным, но нужным предметам обихода. И обнаруживаю разное.
Конечно же, любой выбор имеет свои недостатки, и я пытаюсь найти такой вариант, который не будет непосильным, дико дорогим и т.д.

Одна из областей жизни, где постоянно используется быстро выбрасываемый пластик -- это личная гигиена.
Вот несколько предметов из этой области, которым я нашла замену:

Collapse )
bubamara

Виолончель

Сегодня день рожденья Вовки Виолончели.

Я не люблю фразу "Помним. Скорбим", потому что скорбь -- это не то, что должно оставаться от человека. Вовка был вдохновенный и весёлый. И я его вспоминаю с вдохновением и весельем.

мнишки предвечерние

стихи Ольги Аникиной

Ольга Аникина


***
Горячим мёдом, медленно и томно,
лучи стекают с краешка стола,
гудят, звенят предметов камертоны,
и жмурятся от солнца зеркала...

...не просыпаться, нет, не просыпаться,
чтоб не рассыпать
и не расплескать,
и паутину лунную на пяльцах,
очнувшись,
наскоро не распускать,
и сон катить прозрачным нектарином
с оконного стекла по потолку...

А счастье утром так неоспоримо,
и, как зародыш с мордочкой звериной,
ты спишь, сопишь, свернувшись, на боку.



***
туда-сюда вдоль берега бродить
и головы не поднимать всё лето,
как будто дали мне переводить
какого-то китайского поэта.

внизу песок да редкая трава,
и у воды, такой же иллюзорной,
я шёлковые вижу рукава,
которые касаются едва
зеленоватой радужки озёрной.

и нет на свете ни людей, ни книг.
весь день хожу, обняв себя за плечи,
где медленно качается тростник
и сосны говорят на медленном наречьи.



***
силициум – песок, силентиум – молчанье,
стеклянный муравей, ползущий на закат
вдоль зыбких галерей
и травяных аркад,
что над сухой землей расходятся лучами,
и розовый вдали горит чертополох.
сползает медленно кипучий медный мох
на камни рыхлые с покатыми плечами.

как муравьиный страж, я замедляю шаг,
мне чудятся слова и проплывают мимо.
так угловата речь, и неуклюжа так,
что истинность её с рожденья оспорима,
и медленный глагол, прозрачный и слепой,
как муравей, ползёт под неусыпным взором.
так пилигрим бредёт священною тропой,
так римлянин спешит, пересекая форум.
Autumn Anxiety

вчера ночью ко мне в окно пришёл стишок для J

***
The wind is outspread like a wing
and, like a milkman, comes on time.
"Blow in," the window says, "blow in,
and lay your head down here."
                        "But I'm

a frosty blast, a homeless breath
of every wood, and lake, and linn.
How do I bring this cosmic breadth
inside a home?"
                       "You whistle in."